Prot – file 6 di 13 • [post del blog: numero 100! :) ]

“E’ possibile che sia io ad essermi immaginato tutto…?”
valutò Armand Constantine per una frazione di secondo. Era un uomo estremamente stabile ed equilibrato, lo sceriffo di Babeltown. Ma anche una persona estremamente pragmatica, in grado di esaminare ogni singolo aspetto di un problema attribuendo la stessa importanza ad ognuno. Per quanto l’ipotesi fosse contraria alla logica del suo raziocinio aveva considerato anche se stesso come la causa del problema. Se la figlia Angela poteva essere mentalmente scossa per il grosso rischio corso, altrettanto non era possibile per l’amica Sophie. Non nel medesimo dettaglio.
«Capisco… beh, probabilmente ad entrambe è sfuggito nel trambusto generale…» provò a destreggiarsi cercando di dare poco peso all’argomento «Ora, se volete perdonarmi, è meglio che faccia ritorno a casa. Preferirei parlare ancora un po’ con mia figlia…»
«Ma Armand, cosa…»
«Lascia stare, Tom. Non è importante. Davvero. Però mi faresti una grossa cortesia se accompagnassi in ospedale Angela domattina, per degli esami approfonditi…»
«Certo… non ho alcuna difficoltà…»
lo rassicurò il medico con aria perplessa.

Lo sceriffo salutò rapidamente l’amico e la figlia Sophie. Prima di rientrare aveva deciso di recarsi in città. La casa dei Johnson era ad una distanza intermedia tra la sua ed il confine con Babeltown. Gli sarebbero occorsi non più di dieci minuti per varcarne il confine e raggiungere la locanda di Martha. Questa volta avrebbe fatto parlare Prot. Non sapeva ancora come esattamente, ma desiderava delle risposte. Quell’uomo restava avvolto nel mistero più totale. Privo di documenti di identità, aveva soltanto espresso il desiderio di lasciare la città il giorno successivo; il 27 luglio.
Le prime ombre della sera erano già calate all’orizzonte, coprendo con un lungo manto bruno le cime più alte della catena rocciosa che circondava la zona. Rammentava le condizioni in cui Mark Littercrown si trovava appena uscito dal Siestahombre. E se era riuscito a ridurre un criminale pluriomicida in un bambino piagnucoloso, chissà cosa poteva aver fatto alle tre ragazzine. La strada accidentata si apriva davanti a lui come la gola arsa di un gigante che non vede acqua da giorni. Nonostante i fari del fuoristrada si prodigassero ad illuminare il percorso, le tenebre sembravano inghiottire il paesaggio con repentina cupidigia.
I cactus si stagliavano ai lati, come delle silenti e spigolose sentinelle, a spezzare la monotonia della pianura.
Quando la sagoma scura comparve improvvisa di fronte al veicolo dell’uomo di legge, tuttò precipitò in un istante.
Tentò disperatamente di sterzare per evitarla. Il gesto brusco ed i riflessi pronti evitarono l’impatto diretto. Ma il mezzo rovinò fuori dalla pista. La frenata decisa riuscì a rallentarne la corsa. I grossi pneumatici scavarono dei profondi solchi nella terra. Senza risparmiare però un violento impatto contro uno dei numerosi cactus, che fermò definitivamente il veicolo dopo svariati metri in scivolata.
Il clacson prese a suonare. Un lamento unico e prolungato a riempire il vuoto e l’assenza di altri suoni.
La figura sbucata dal nulla osservò per alcuni istanti il fuoristrada. Il muso profondamente ammaccato aveva quasi abbattuto il fusto spigoloso contro cui era finito. Dalle lamiere non si notava il minimo movimento, ed una striscia di liquido denso e scuro fuoriusciva lentamente dalla parte posteriore. Gli dedicò la propria attenzione privo di particolare impegno. Quasi a soddisfare una morbosa e sterile curiosità. Quindi l’oggetto perse ogni valore nei suoi pensieri bui. Si voltò ed incamminò verso Ovest.
In una cinquantina di minuti a buon passo, o poco più, sarebbe giunto in vista del ranch. La fattoria dei Constantine…

Autore: Keypaxx © Copyright 2007. Tutti i diritti riservati.