Prot – file 11 di 13

Prot rimase seduto a fissare il muro della cella. Lo sceriffo Constantine già in viaggio da almeno una ventina di minuti, probabilmente ormai prossimo ad arrivare al suo ranch. Non si era rivelata una scelta felice quella di dare un’altra opportunità a Mark Littercrown. Eppure credeva di aver fatto la cosa migliore.

Trasmettendo parte della sua essenza nella mente dell’omicida era riuscito a sopirne l’istinto aggressivo, permettendo alla sorveglianza di prenderlo in custodia. Così come aveva agito con le tre ragazze ed il proprietario del locale, cancellando le tracce di panico dalle loro menti. L’effetto collaterale consisteva in una parziale perdita della memoria, quel minuscolo file cerebrale che racchiudeva una parte degli avvenimenti più incresciosi. Naturalmente spiegare la situazione allo sceriffo sarebbe stata un’impresa ardua. Prot ci aveva già provato in passato con altri uomini di scienza e di legge. Inutilmente. Era una Cassandra a cui nessuno dava mai ascolto. La logica tende spesso ad essere un’inafferrabile elemento bizzarro nella testa delle persone. E lui, da tempo, aveva ormai capito quanto bizzarre fossero le persone stesse. Per paura.
«Quanto manca alla mezzanotte, signor Sutterville?»
domandò all’armaiolo incaricato di sostituire lo sceriffo nel turno di guardia.
«Hmm..?.. Mancano circa dieci minuti, signor Prot…»
gli rispose questi con aria annoiata dondolandosi sulla sedia accanto alla scrivania.
Il prigioniero sembrò valutare la cosa. Poi si rivolse ancora al proprio improvvisato custode «Le consiglio di non guardare da questa parte tra dieci minuti, signor Sutterville…».
L’armaiolo rimase perplesso per qualche istante. Quindi scosse la testa in segno di insofferenza e tornò a leggere il quotidiano che stringeva tra le mani.
Per i restanti nove minuti, Prot mantenne un rigoroso silenzio. Chiuse gli occhi e sollevò leggermente il capo verso l’alto, quasi ad ascoltare una lontana melodia che soltanto lui poteva sentire. Si alzò un leggero ronzio appena percettibile che dapprima sfuggì a George Sutterville. Finchè non divenne un sibilo acuto e fastidioso che lo costrinse a chiudersi le orecchie con i palmi delle mani in un vano tentativo di protezione. L’uomo si mise in piedi barcollando. Stordito dalla frequenza sonora. Fece appena in tempo a rendersi conto che il prigioniero rimaneva immobile senza battere ciglio. Nella medesima posizione di dieci minuti prima. Si avvicinò alle sbarre. Cercando di parlare. Ma non riusciva ad udire la sua stessa voce. Lo vide infine alzarsi, volgergli un placido sorriso.
L’ultima cosa che riuscì a vedere. Un istante dopo un fascio di luce bianca e di abbagliante intensità avvolse l’intero ufficio. Divorando il detenuto. Divorando ogni cosa circostante.
L’armaiolo venne circondato da pura luce. Una esile figura assorbita dall’argento vivo. Sospesa nel tempo e nello spazio. Per quanto fosse riuscito a distogliere gli occhi evitando presumibili gravi danni alla vista, George Sutterville non vide più nulla per svariati minuti. Sbattè le palpebre e dimenò il capo. La luce sparì come era arrivata portandosi dietro il suono assordante. Quando finalmente il campo visivo risultò sgombro da ogni luminosità residua ed i muri, l’arredo intorno, fecero la loro ricomparsa, scrutò dietro le spranghe verticali della piccola cella. Soffocò un’espressione sbalordita; tutto rimaneva al suo posto. Nulla era cambiato. Tranne Prot.
Poco dopo la mezzanotte del 27 luglio, lui era sparito …

Autore: Keypaxx © Copyright 2007. Tutti i diritti riservati.

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