La vita di Malaerba

Tempo di vendemmia, questo scorcio di fine estate.
Mi pare il momento perfetto per farvi leggere un racconto in tema.

Racconto che mi ha fruttato una lussuosa bottiglia di Sangiovese, con pergamena.
Insomma, sulla frutta andiam spesso a parare da queste parti.

Che dire? ora attendo un bel pollo con patatine.
Annaffiato con buon bicchiere del vinello in questione.
Alla salute!

*********************************************************************

La vita di Malaerba

Costanzo Malaerba si era costruito un avvenire nelle sue vigne a Trapani. Viveva per esse. Ed esse vivevano per lui. Poichè nessuno della sua famiglia sembrava propenso a proseguire una tradizione pluricentenaria tramandata da padre in figlio. Tradizioni che avevano il sapore del vino. Di quello migliore. Coltivato con il sudore della fronte. Il fallimento maggiore della sua esistenza consisteva proprio nel non essere riuscito a trasmettere le proprie dedizioni ai figli. Uno ad uno se ne erano andati. Per prima la moglie Carmela. Riposava a pochi chilometri dai vigneti. Nel cimitero di famiglia. Circondato da cipressi e salici, immerso nel verde che aveva tanto amato insieme al marito. Poi era toccato a Mario; il primogenito. Il figlio per cui spesso stravedeva a discapito degli altri. Un incidente di caccia glielo aveva tolto prematuramente portandosi dietro un altro pezzo di cuore. Forse per questo motivo se ne erano andati anche gli altri. Non riuscendo a perdonargli le preferenze al primogenito. Antonio, Maddalena. E Francesco. Il più robusto dei tre figli restanti. Somigliante maggiormente al genitore, con un carattere schietto e sincero. Cresciuto quando ormai i possedimenti avevano raggiunto il loro apice. Quest ultimo portava il fardello delle ultime speranze di Costanzo. Ed anche queste si sbriciolarono come la carta consumata da un fuoco lento ed implacabile.
Gli restavano le vigne. Quelle che non lo avrebbero mai lasciato. Quelle in cui riversava la sua cura. Il suo amore. Lì gli anni, oltre le settanta primavere, non importavano, non si sentivano. Poteva piegarsi curvo lungo il tronco smilzo mentre le ciocche di capelli bianchi si incollavano tra perle di sudore sulla fronte spaziosa, sentire i battiti del cuore aumentare per la fatica come un tamburo battente dalla ampia cassa di pelle logora e navigata. Dolergli le ginocchia e ferirsi le mani rinsecchite. Ma quello restava il suo posto. Il miglior posto in cui si sarebbe mai voluto trovare. La madre terra in cui era nato, cresciuto ed invecchiato. Guardava con immutata fierezza i grappoli che pendevano rigogliosi tra le foglie smeraldine, destinati a finire in vino.
“Salvo sarebbe orgoglioso di me…” meditò dedicando un pensiero al vecchio zio. Il fratello della madre gli aveva insegnato buona parte di quello che sapeva. Aveva poi attraversato i luoghi più generosi della nativa Sicilia per  concedere maggior prestigio alle sue vigne. Recandosi alla vicina Agrigento, poi a Caltanissetta per il nero d’Avola, a Ragusa per i moscati. Persino sull’Etna, il più rinomato ed alto vulcano europeo, per la conosciuta ed ambita viticoltura dei terreni vulcanici. Pochissime si erano rivelate le possibilità di ricreare gli stessi presupposti di crescita. Le diverse coltivazioni, i differenti terreni in cui la mano dell’uomo godeva di parziali responsabilità. In cui la vera artefice risultava essere solo la natura. In grado di regalare numerose meraviglie che spesso sbalordivano. Alla fine, tornava sempre con lo stesso indomabile spirito alla sua Trapani: posizionata sulla parte ovest della Sicilia, su di un antico promontorio che si affaccia al Mediterraneo, manteneva connotazioni leggendarie legate alla propria origine. La prima la vedeva sorgere dalla falce caduta di mano a Demetra, la dea della prosperità. la seconda dallo stesso attrezzo perso però da Saturno, dio del cielo. Storie con cui Costanzo era cresciuto e che riempivano sogni e fantasie della sua età più spensierata. Quando, nei momenti di svago, usciva in mare con altri ragazzini. All’ombra delle tonnare. Spiando i pescatori intenti nella mattanza. Oppure quando correva a perdifiato giù per le colline. Scivolando tra i ciliegi e le siepi, munito di una spada di legno ed un cappello di carta. Giorni così lontani, eppure vicini nella sua mente tendente ai ricordi. Passò accanto alle sue vigne preferite. Quelle destinate al Piana dei Salici. Un vino colore del rubino che manteneva la preziosità della pietra stessa. Sapeva di tabacco. Appena preso in bocca lasciava per qualche istante straniti. Regalando solo successivamente la sua pienezza di frutto. Era anche il prediletto di Francesco. Partito verso il nord. In cerca di un lavoro nell’elettronica ed i computers.
Scosse il capo sconsolato. “Come ho potuto fallire così miseramente con i miei figli..?”
si chiese ancora per l’ennesima volta nell’arco di una stessa giornata. Poi un colpo di acuta tosse lo fece tornare al presente. “Il tabacco…” constatò rammentando le avvisaglie del medico. Secondo il dottore avrebbe dovuto smettere di fumare. Ma Costanzo Malaerba non lo avrebbe mai ascoltato. Il fumo era uno dei suoi pochi vizi, anzi, forse il solo vizio che ancora si permetteva. Lo considerava un prezzo da pagare tra gli altri acciacchi dell’età. Fu colto da un altro colpo di tosse. Quindi anche questa decise di lasciarlo.
“Un altro vantaggio della vecchiaia: nulla resta troppo a lungo…” pensò mentre un leggero sorriso amaro gli tratteggiava le labbra serrate, come fossero una piccola ferita sul volto adornato dalle rughe. Incespicò su una piccola cunetta di terra mossa e si appoggiò malamente contro una vite per non rovinare al suolo. Imprecò contro la sua sbadataggine. Attribuendo le colpe al troppo pensare. Al fantasticare sui giorni remoti. Fuori luogo per un uomo che viveva con il sapore dei campi e degli arbusti tra le narici, si disse.
L’istante successivo un paio di robuste mani lo sorressero inavvertitamente. Quando si voltò trattenne a fatica un verso di grande sorpresa mentre strabuzzava gli occhi stanchi.
«Ciao papà…» gli disse il figlio Francesco mentre coglieva un paio di chicchi d’uva per il Piana dei Salici «Sono passato per Trapani a prendermi i documenti che aspettavo. Ti dispiace se mi fermo un poco con te..?»
Dallo sguardo del padre trasparì una gioia che le parole non sarebbero mai riuscite a descrivere. Il sole era già alto ed il cielo terso regalava un azzurro limpido ed acceso. Dal colle su cui si trovavano si poteva scorgere il mare. Il vento placido trasportava con sè gli echi del porto lontano. Il vecchio non rispose. Limitandosi ad un cenno affermativo con la nuca. Il Padre ed il figlio iniziarono ad ispezionare le foglie, gli acini, i rami da potare. Fianco a fianco.

Autore: Keypaxx © Copyright 2007. Tutti i diritti riservati.

Pubblicità