Ali di Clown

Seduto. Sull’orlo del cornicione, al di là i fili. Non i fili dei trapezisti, ma i cavi dell’alta tensione. Si snodano, da un tetto all’altro.
Quasi fossero liane di una giungla di cemento.
«Peter.. l’uomo cannone. Uno dei più temerari. Si calava dentro la bocca, con quel suo buffo elmetto e… boom!»
Non parlo. A che occorre? Spesso le parole sono farfalle ingannevoli, o pietre che scendono sul letto di un fiume.
«Klaus, poi? Il domatore… che uomo. Sembrava parlasse con quei felini. La frusta era solo scenica, e lui il migliore!»
Come è frizzante l’aria sopra i tetti, il naso diventa rosso, anche sotto la boccia rotonda che porto. Il vento sussurra novità.
«E poi c’era lui: l’uomo volante. Buffo, no?
Di lui non ricordo il nome.
Era un grandioso volatile su due gambe, mai un errore, mai. Riempiva, con la sua scia, ogni angolo del tendone e tutti rimanevano incantati dalla sua classe, indistintamente. Dai più piccoli agli adulti. Che meraviglia…»
La bombetta vuole andarsene con il vento, come biasimarla? Nego l’invito del vento a due mani, ed è già una fatica.
«…Eppure, non ricordo il nome.
Poi, molto più sotto, c’era il mio numero: fatto di trucchi e di carte, tra una esibizione e l’altra. Un prestigiatore, un mago? No, la vera magia stava sopra: quanto avrei desiderato saper volare!»
Si alza. In piedi, la punta delle scarpe è già reclamata dal vuoto. Le braccia si sollevano in alto, in alto.
«Non chiedo altro: solo un giorno di magia, solo un giorno per saper volare. Un giorno solo da uomo volante…»
E si lancia.
Piroettando nell’azzurro, un riflesso tra il candore delle nuvole e i raggi del sole.
E vola, e vola, e vola…
Risfoglio le pagine dell’album dei ricordi. E leggo le didascalie delle foto.
Si, aveva ragione: non c’è alcun nome sotto l’uomo volante…

Autore: Keypaxx © Copyright 2008. Tutti i diritti riservati.
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