La passione del ciliegio

Non c’era nessuno attorno a loro nella campagna piemontese.
Il prato appariva il luogo ideale per la passione che avvertivano crescere dirompente nei loro corpi.

Un desiderio naturale che li avvolgeva rischiando di consumarli, come fossero candele di cera colpite da un calore devastante ed insopprimibile.

Corrado strinse forte la mano di Monica, quasi facendole male.
Un gesto spinto dal fuoco divampante dentro di lui, dall’ingordigia e cieca bramosìa che lo affamava.

Lei non avvertì il dolore della stretta.
Solo un leggero fastidio cui non diede alcun peso, mitigato dalla stessa eccitazione che muoveva Corrado.

Erano giovani.
Erano amanti impazienti di dissetarsi.

Lui la spinse a sè con maschia decisione.
Dando persino l’impressione di compiere un’azione brutale.

Monica non attendeva nulla di più, nè nulla di meno da Corrado.

Alto e moro, di carnagione abbronzata da una vita vissuta all’aperto tra i campi e gli alberi in frutto.
Tutto il suo corpo sprigionava vitalità.

Gli occhi del ragazzo le apparivano due braci scure immerse in un incendio di voluttà infinita.

La forza di quel corpo così maschile non derivava dai muscoli.
Ma dalla carica delle sue nervature incredibilmente pulsanti di sangue acceso.

Monica lo aveva percepito sin dalla prima volta in cui lo aveva visto.

E ne fù subito perduta.

Lei così morigerata per merito di un’educazione famigliare rigorosa, rinacque immediatamente tra le sue passionali braccia.

Rinacque schiudendo la crisalide in cui si trovava con un prepotentemente dolce battito d’ali. Liberando un impeto aggressivo che le permetteva di assalirlo mordendo le parti del corpo dell’amato.

Di carnagione scura quanto Corrado, ma per una caratteristica della pelle ben più naturale, era sovrastata dalla sua pronunciata altezza.

Un corpo esile con delle curve ancora acerbe e non totalmente mature, la faceva sembrare una ragazzina ben più giovane di quanto comunque già non fosse.

La sua cascata di capelli corvini venne mossa bruscamente dalla presa dell’amante impaziente.

Le loro labbra si scontrarono morbidamente suggellando una tacita promessa d’amore.

Il primo contatto che permise di congiungere i loro esseri separati in una iniziale comunione.

Si staccarono.
Uno fronte all’altra, fissandosi reciprocamente negli occhi, senza inutili parole.

Poi tornarono a baciarsi.
E l’impeto di Corrado spinse a terra la sua amata.

Rotolarono nell’erba fresca che sapeva ancora di rugiada. Travolgendosi. Travolti.

I vestiti presero a cadere.
Denudando dei corpi che per loro rasentavano la perfezione assoluta, baciandosi ogni spicchio di pelle esposta alle bocche avide.

Avvinghiati. Delle edere di carne che salivano espandendosi ovunque.

Ormai completamente nudi, con la sola collina alle spalle a proteggerne l’intimità, con materasso di un letto improvvisato dei profumati fiori di campo.

E Corrado li colse.
Afferrò delle rose, incurante delle spine che tagliarono la sua pelle scura.

Iniziando a strapparne i petali rossi per spargerli sulle nudità di Monica, componendole un labile vestito.
Carezzandole il viso con una dolcezza da innamorato perduto.

Lei lo attirò allora a sè. Gli addentò il collo con piccoli teneri morsi alternati con forza, graffiandogli la schiena.

Non poteva attendere oltre. Sollevò il capo sforzandosi verso di lui, enunciando con lo sguardo il suo desiderio di donna.

Solo allora Corrado la fece sua.

Entrò in lei con la tenerezza cui l’aveva abituata, sostituendosi allo stelo del fiore cui aveva tolto i petali, strappandole un gemito di infinita gratitudine.

E si abbandonarono nella melodia dell’amore.

Certi di aver occultato al mondo intero la loro intimità d’amanti.

Sulla collina, silenzioso guardiano degli ardori della passione, il ciliegio ricopriva con la propria ombra prolungata i corpi nudi.

Così come aveva fatto con il padre di Corrado.

Così come avrebbe continuato a fare con il figlio.

Il fragile fusto adornato da piccole gemme di frutto nascoste tra i fogliami, restava assorto ad osservarli.

Ne avrebbe custodito gelosamente il segreto.

Poichè questo aveva sempre fatto.

Racchiudendo dentro sè la loro immensa passione e facendola sua.

La passione del ciliegio che chiunque avrebbe potuto scorgere nella bellezza del suo ciclo naturale……………..

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