La sorella di Cora

«Lasciati abbracciare sorellona! Sei sempre più bella!»
«E tu sempre più ruffiana: non sei cambiata di una virgola, Giorgia.» Sorrido alla mia sorellina minore appena rientrata da Londra, dove studia.
Mi somiglia parecchio, tranne per la spruzzata di lentiggini tra naso e guance. Ci dividono cinque anni di età e negli ultimi due l’ho vista con il contagocce. Le sorelle Mucciardi sono comunque molto unite. Abbiamo intrapreso strade agli antipodi: io il mestiere più vecchio del mondo, lei studia inglese presso un istituto cattolico. Viste dall’esterno, è Cora, l’altra me, a percorrere i sentieri tortuosi del peccato e di tutti gli altri vizi capitali. In pochi conoscono davvero la mia esplosiva sorellina. E quei pochi hanno ancora mal di denti.
«Ti fermi molto?» le chiedo, sapendo quanto abbia l’argento vivo addosso. «Sei già passata a salutare papà e mamma?»
«Scherzi? Casa nostra è talmente vuota da mettere angoscia.»
«Forse. Però anche se te la cavi abbastanza bene, sono loro a darti il resto per continuare a studiare. Stare a Londra costa.»
Lei volge lo sguardo sporgendo il labbro inferiore. Lo fa sempre quando cerca di svicolare arrampicandosi sopra gli specchi. Stavolta no. Giorgia ha deciso di cominciare a stupirmi.
«Va bene, non hai torto. Stamattina ci sono stata per il cambio stagionale di scarpe e vestiti. Stasera potrei tornarci a dormire, invece di andare da Lorella: tanto dobbiamo prendere l’aereo domani pomeriggio… tu come fai a sapere che Londra è cara?»
«Otto anni fa lo era. Non credo sia molto migliorata, nel frattempo.» Le rispondo abbassando gli occhi, travolta dai ricordi del mio lungo viaggio all’estero.
«Giusto. Me ne ero scordata. Anche perché non hai mai voluto parlarmi del tuo giro intorno all’Europa.» Sottolinea lei, rimarcando uno dei periodi più controversi della mia esistenza. Adesso tocca a me sgusciare via da un discorso sgradito.
«Accetti il suggerimento di andare a trovare i nostri genitori, dimentichi il mio viaggio dopo la maturità… ti sarai mica innamorata, sorellina?»
«Chi, io? Ah! I ragazzi mi stanno alla larga. Li stendo già a partire dal pranzo di mezzogiorno. A sera non arriva nessuno.»
Purtroppo, il ragazzo seduto al tavolino del bar a poca distanza, che ha adocchiato Giorgia, si è perso l’ultima parte del nostro discorso. Altrimenti rimarrebbe a scambiare opinioni con il compagno seduto di fronte. È caruccio, con il suo ciuffo sulle ventitrè e il giubbino borchiato. Ha scelto la tipa sbagliata, decidendo di puntare mia sorella.
«Ehi, mi chiedevo se ti andava di fare quattro salti stasera. C’è un nuovo locale giusto in fondo al quartiere. Vicino a me non sfigureresti di sicuro. Sei graziosa.» Afferma ciuffetto assurdo, con aria spavalda. Giorgia ha un ghigno demoniaco.
«Vacci con il tuo amichetto. Se ti chiedi perché, è per la tua stessa incolumità: l’ultimo che ci ha provato con me ha perso un testicolo. Scelgo io i miei galletti e tu sei solo un pollo.»
«Ma… che razza di risposte: chi ti credi di essere?» obietta lui, scosso fino alla punta degli anfibi.
Giorgia guarda me. Io guardo lei. Ci alziamo entrambe in piedi.
«Siamo le Mucciardi e voliamo sopra le scope!» berciamo in coro. Lui, inebetito, sgrana gli occhi. Noi raggiungiamo la cassa e ridendo divertite ritroviamo il nostro spirito di sorelle.

Cora nasce sette anni prima di questa storia
Al ritorno da un viaggio all’estero.
Scopri le sue origini, il ruolo della sorella Giorgia.
Il primo amore maledetto della sua vita.
Il primo amore che l’ha salvata.
Continua a seguirla nel nuovo romanzo: L’amore ferisce
Una ragazza in fuga.
Una sottile vendetta.
Un cuore graffiato.

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Autore testi: Keypaxx © Copyright per questo testo dal 2017. Tutti i diritti riservati.
Immagini dal web © Copyright aventi diritto: “Jennifer Love Hewitt” archivio web
Nella ideale parte di Cora ho scelto dal 2011 Jennifer Love Hewitt.

Cora in chat

“Dai, mandami una tua fotografia. Voglio vederti ancora.”
Scrive timido95, figlio delle nuove tecnologie e degli smartphone. Stando alla sua descrizione, sarebbe un novello Superman. O forse Superboy, visti gli anni. Un autentico ragazzo d’acciaio, come nei telefilm.
“Te ne ho già mostrate una decina. Non ti bastano le misure e le mie preferenze sessuali, gattone?”
“Sei così bella… che cosa ci posso fare?”
“Ne scrivo una a caso: per esempio potresti incontrarmi.”
La velocità sulla tastiera di Superboy svanisce in un lampo. È come se calasse un silenzio improvviso tra due persone. Odio la modernità, la mancanza della mimica facciale, del linguaggio degli occhi e delle labbra che disegnano emozioni chiare sopra visi aperti. Quando riprende, timido95 prosegue con il freno tirato. Non vola. Precipita attaccato a un paracadute.
“Mi piacerebbe conoscerti meglio, prima. Sapere cosa fai quando non chatti… cosa ti piace mangiare… giusto per creare una sintonia.”
“Hai vinto le gare atletiche all’università, sei stato primo del tuo corso nelle immersioni, hai conquistato la medaglia nel canottaggio, sei entrato in finale nel pentathlon moderno nazionale, e ti occorre entrare in sintonia per uscire con me? Gattone dobbiamo fare sesso, mica fidanzarci. Ricordi?”
Altro silenzio. Altra riconferma del nick che si è scelto. Del desiderio di non farsi vedere in webcam.
Mi sono iscritta alla chat per ampliare il giro dei miei clienti, perché stando alle mie colleghe più emancipate tecnologicamente, oggi tutto passa per la rete. Anche la timidezza.
“Ok. Ma parliamo ancora un po’?”
Lo accontento. Resto con il mio Superboy dal mantello spiegazzato punta in un istinto materno che non dovrei avere. Il lavoro rischia però di diventare un servizio sociale gratuito per cuori infranti. Nutro ancora qualche speranza, lo accontento. Il ragazzo d’acciaio riprende velocità, pare rinvigorito dalle chiacchiere, da una nuova fotografia che acconsento di inviargli. Nell’immagine, ho una scollatura vertiginosa, lo sguardo languido, i capelli scarmigliati e un contorno occhi assassino. Se non gli accendo i sensi con questa, se non si decide a invitarmi fuori stavolta, sarebbe meglio cominciare a pensare di cambiare mestiere.
“Sei da sballo!”
Esclama, finalmente, il timidone. In mente, ho almeno tre ottimi ristoranti dove si mangia egregiamente. Li metto subito in ordine di preferenza, mentre lo stomaco brontola e si prepara ad accogliere della buona cucina.
“Adesso accendo la webcam: ti spogli?”
Cala un nuovo silenzio. Il mio. E casca anche tutto il resto.
Chiudo la chat, esco dalla stanza. Vado a farmi un piatto di spaghetti all’arrabbiata.

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Nella ideale parte di Cora ho scelto dal 2011 Jennifer Love Hewitt.

Cora e il pattinatore

Il Natale è il periodo migliore per gli ipocriti. Qualcuno pensa veramente che nell’animo degli uomini, d’improvviso, cali un buonismo assoluto? Prima delle festività, la mia agenda di lavoro trabocca: arrivo a triplicare gli appuntamenti e ce n’è per tutti i gusti, soprattutto padri di famiglia o mariti esemplari. Devono in qualche modo rifarsi per il periodo di magra che passeranno fino all’epifania, costretti a stare incollati a parenti, suocere e mogli. Sono una dei pochi liberi professionisti a poter contare su una tredicesima persino superiore ai normali introiti mensili. L’importante è rispettare le proprie stesse regole facendosi pagare in anticipo.
«Ti piace qui?» mi domanda il pattinatore calvo, tenendosi al muretto della pista ghiacciata.
«È da qualche annetto che non pattino. Ma se piace a te…» gli rispondo, dritta sui miei schettini con un’abilità mai dimenticata.
Lui, invece, sembra sul punto di rovinare sul ghiaccio da un momento all’altro, con l’aria di chi avrà non poche difficoltà a cercare di rimettersi poi in piedi.
«Certo. Di solito ci vengo con un paio di amici. Sai, quando siamo stufi di sentire le mogli e vogliamo prenderci una pausa di un paio d’ore. Immagino capirai di cosa parlo.»
«Come no: capisco benissimo.» Gli rispondo, e scommetto di non vederlo arrivare in piedi al termine del primo giro.
La pista è mezza piena di persone che si muovono con il tipico atteggiamento di chi teme che il ghiaccio possa spezzarsi a ogni passo. Alcuni si tengono per mano, altri sono imbambolati ai margini del circuito. L’idea del mio cliente è quella di infilarsi negli spogliatoi del lato opposto perché, dice: voglio provare il brivido di farlo in un luogo affollato, come da ragazzino. Per ora, gli unici brividi che prova, sono quelli del freddo e della fifa. Le gote del viso gli sono diventate bluastre.
«Quindi hai capito, Cora: ci basta arrivare nella zona gialla. Ho dato una buona mancia al custode per assicurarci una certa intimità dentro lo spogliatoio. Ho pianificato tutto nei dettagli. Sei pronta?»
«Quando vuoi.» Gli dico, evitando di fare commenti sul suo stile claudicante e bradiposo.
Il pattinatore provetto non ha notato la piccola figura che si avvicina veloce dal lato sinistro. Silenziosa e abile, persino più di me che ho pattinato durante gli anni dell’adolescenza, riduce le distanze in un baleno e apre la bocca in un’espressione di felice complicità, guardandomi.
«Papà! Ehi papà! Hai visto che ti ho fatto una sorpresa? Sono venuta a trovarti con la zia Giuditta!» esclama la bimba. Dalla direzione da dove è partita, scorgo la figura austera e allampanata della zia Giuditta, una suora.
Il bluastro sopra le gote del pattinatore diventa un verde oliva, poi un giallo limone. Infine cade pesantemente, facendo rimbombare la lastra di ghiaccio con le natiche ossute. La figlioletta lo scruta allibita e delusa. Io, in una piroetta artistica, mi allontano salutando la suora con un mezzo inchino: a Natale occorre essere buoni.

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Nella ideale parte di Cora ho scelto dal 2011 Jennifer Love Hewitt.

Cora e la Superstar

Lui è una Superstar, di quelle che riempiono gli stadi richiamando frotte di fan ad ogni concerto. Il suo nome appare da anni sopra i rotocalchi dello spettacolo e le sue esibizioni sono richiestissime anche all’estero: a Parigi, Londra, Madrid, Berlino. Non è mai stato bellissimo, nemmeno quando aveva vent’anni. Non un Brad Pitt, per intenderci. Ma neppure io sono Angelina Jolie. Rimango comunque stupita quando il manager della Superstar mi contatta per una notte particolare alla conclusione del concerto allo Stadio di San Siro.
«Mi raccomando: deve fare il suo lavoro, poi esce dalla porta di servizio dell’albergo alle prime luci dell’alba.» Precisa il manager, con la sua esse sibilante, dietro occhiali spessi come fondi di bottiglia e una magrezza che sfiora l’anoressia.
Io inarco un sopracciglio in tutta risposta, quindi sfoggio i miei denti bianchi spezzando l’aura asettica che lo circonda.
«Massima precauzione. Non vogliamo che l’artista abbia altri generi di conseguenze dovute all’incontro. Ha portato i preservativi?» chiede il secco tirapiedi, premendosi gli occhiali sul naso adunco.
«Certo. Fanno parte del mio normale equipaggiamento. Li preferisce alla fragola o usiamo quelli anallergici?» chiedo, aprendo la borsetta e mostrando varie scatole sigillate.
«Niente di tutto ciò.» Sentenzia. «Volevo solo appurare il suo livello di professionalità: l’artista utilizza profilattici appositi.»
«Prego?» gli domando confusa, piegando il capo di lato.
«Questi.» Dice lui, e sfila dalla giacca laminata una scatola rettangolare con brillantini. «Sono progettati su misura presso un’azienda farmaceutica: i più sicuri e confortevoli che possano trovarsi in commercio, in rapporto di cinque a uno, rispetto a un preservativo classico.»
«Caspita.» Rispondo, increspando le labbra e fingendomi interessata, in una tipica espressione da schiaffi. «Ok, ciao ciao bello. Ora vai pure a riposare che io devo lavorare.»
Arraffo la scatola luccicante dalla mano del manager, che se ne sta impettito come uno stoccafisso con l’espressione inorridita, e mi infilo nella stanza d’albergo a cinque stelle. L’interno è buio. La Superstar è sdraiata sul letto, ancora vestito. Già dalla porta sento il profondo russare e l’odore di alcol diffuso nell’aria. Abbraccia le lenzuola dandomi la schiena. In una mano tiene stretta una Crown Ambassador da novanta dollari a bottiglia. Vuota. Ai piedi del letto scorgo altre due bottiglie di birra, rovesciate, vuote e della stessa costosa marca. Dorme come un bambino, ma sbronzo come uno scaricatore di porto dopo aver girato tutti i bar della zona. Mi siedo sulla poltrona di fianco, rimirando i profilattici che brillano anche nella penombra.
Una cosa la devo ammettere: è intonato persino quando russa.
Punto la sveglia del cellulare alle cinque e trenta: forse riuscirò a dormire un paio d’ore.

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Cora e Kubrick

«Lo conosci Stanley Kubrick, vero?»
«Non ho mai avuto l’onore, mi spiace.»
Rispondo alla maschera da pinguino.
Il tizio in frac porta un grosso testone di cartone sul capo, con tanto di becco aperto e una lingua rosso fuoco, che pare aver ingerito mezzo chilo di peperoncino piccante. Del pinguino sfoggia anche l’altezza: potrei quasi raggiungerlo, senza tacchi, e non arrivo al metro e settanta.
«Ah, sei spiritosa. E sei anche molto carina, a quanto vedo.» Aggiunge lui, squadrandomi da capo a piedi, lascivo. «Penso gli saresti piaciuta. Peccato sia morto da un po’.»
«Sul serio? Peccato davvero: se ne vanno sempre i migliori.» Gli rispondo, senza troppa fiducia che colga la sfumatura rivolta a lui.
E infatti, Mr. Pinguino mi resta incollato peggio del super attak. Sarò costretta a sorbirmi il resto dei suoi vaneggiamenti, mentre officianti e baccanti nude ci sfilano di fianco in una patetica rivisitazione di Eyes Wide Shut.
«Fai parte delle officianti o delle baccanti? Perché, nel primo caso hai un costume sbagliato. E, nel secondo caso, beh…» incespica allusivo sulle parole, muovendo il testone di cartone dalla cima dei miei capelli alla punta delle scarpe.
«Vuoi sapere se sono più Cruise o più la Kidman?»
«Eh! La Kidman non credo proprio.»
«E perché?»
«Ti mancheranno quasi una ventina di centimetri!»
Lo fisso per un momento, indecisa se colpirlo subito nelle parti basse o fingere d’essere ancora una tipa di una certa classe. Mentalmente, mando a quel paese il cliente che mi ha ingaggiata per fare la ragazza immagine, in un salone pieno di pinguini e donne svestite.
Non avrai nessuna difficoltà: devi solo venire in tailleur e tacchi alti e, quando la maggior parte degli invitati sarà arrivata, ti piazzerai sopra il lettone centrale e comincerai il tuo spogliarello. Ignora i tizi con la maschera da pinguino, sono solo per coreografia e pagano meno degli altri; mi ha detto il cliente, contattandomi per il lavoro.
Ma come potrei rispettare scrupolosamente regole tanto ingiuste? I pinguini sono animali talmente deliziosi. Lo invito a seguirmi con un sorriso ammaliante, ancheggiando sopra i tacchi fino alla dispensa della villa. Tra salami appesi, prosciutti e pancette, la temperatura mi aggredisce subito la pelle scoperta. Stringo i denti per trenta secondi buoni: quanto basta affinché Mr. Pinguino tenti di slacciarsi i pantaloni, con la vista limitata dalla maschera. Poi scappo fuori e richiudo a chiave.
«Ehi! Dove sei finita? Aprimi subito: che scherzi sono?»
«Nessuno scherzo, stai tranquillo. Vado a conoscere Kubrick, poi ritorno…».

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Cora e l’avaro

Lo ammetto: con il mestiere che faccio ho la presunzione di saper riconoscere gli uomini. Così accetto di lavorare fuori dal mio appartamento quando, Serafino, cliente da un anno, mi chiede di volerlo fare sopra un prato, ai limiti del bosco, in periferia. Non è un posto rassicurante: siringhe usate lasciate sull’erba, preservativi gettati accanto alle foglie morte, sbandati che lo usano come casa con un tetto di stelle sulla testa. Serafino vuole rivivere gli amori della sua adolescenza, quando si appartava, dentro la vecchia punto di seconda mano, con qualche ragazzina di scuola; la facile di turno. Non credo avesse problemi a rimorchiare, all’epoca. Oggi tende a essere obeso, ma ha dei lineamenti, con due occhi di un celeste incantevole, che fanno capire quanto fosse piacevole con vent’anni di meno. Qualche volta tendo a essere permissiva con questo genere di clientela, ma non dovrei permettermelo. Dicono che le prostitute abbiano il cuore dentro al portafogli – e qualcuno azzarda persino posti meno edificanti -. Forse proprio perché non amo i luoghi comuni sulla categoria faccio degli strappi alla regola. Negli ultimi sei mesi, Serafino ha affrontato una separazione dalla moglie – sveglia come una faina, che lo ha lasciato quasi in mutande – ed ho accettato di praticargli degli sconti occasionali, contro ogni logica. Lui inizia a esagerare con questo genere di richieste.
Si riveste, prende le chiavi della sua utilitaria – è tornato a una quattro ruote di seconda mano -, mi guarda e allunga delle banconote, con un sorrisino che non mi piace per nulla: «Ecco… Mi fai lo sconto? Tanto tu guadagni un sacco!»
È un attimo. Mi domando se davvero conosco così bene gli uomini. Guardo attorno e il profumo dell’erba umida mi invade le narici. Gli sorrido, mi avvicino: il mio ginocchio parte che è un piacere, centrando l’obiettivo e piegandolo in due.
Afferro le chiavi al volo e mi metto al volante: «Prova con l’autostop. Di solito sono gratuiti.»
Se arriva lo Spirito del Natale passato, si troverà un novello Scrooge tra le mani, penso. Quindi regolo lo specchietto sull’immagine, sempre più piccola, di un ometto in ginocchio e ingrano la marcia.

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Nella ideale parte di Cora ho scelto dal 2011 Jennifer Love Hewitt.

Il tacco di Cora

«Mi occorrono sul serio, Cora. Sono nei casini!» esordisce così, l’amica Penelope.
Non riesco a ricordare una sola volta che la sua comparsata non portasse al seguito anche una robusta dose di guai. Le indico l’armadio delle scarpe, rassegnata. Ho appena terminato le pulizie di primavera e nel sacco dell’immondizia ci sono finite una quantità industriale di calzature. Lei mi abbraccia estasiata, dopo essere fuggita scalza per mezza città dal set del suo nuovo film hard, per incomprensioni con il regista.
«Sei un tesoro! se non ci fossi tu non so davvero cosa farei!».
Mi bacia e abbraccia, poi scompare con la stessa velocità con cui era entrata. Naturalmente ha scelto per lei il paio di scarpe migliori. Decisamente non posso rimandare oltre; afferro borsetta e carta di credito e mi infilo l’ultimo paio buono rimasto. Urge uno shopping immediato. Mi precipito in strada e prendo un taxi al volo: direzione il negozio di Gastone, all’angolo tra Viale Verdi e Viale Mazzini. Davanti alla vetrina finisco imbambolata: “accidenti a Penelope e al suo pressapochismo!” sbotto. Un cartello rettangolare avvisa di uno sciopero negozianti in tutta la città. Rigirandomi come un toro che ha visto rosso, sento il crack sotto il piede. Mi ritrovo immediatamente più bassa di dieci centimetri e quasi ci rimetto la caviglia, insieme al tacco. Il taxi ha già preso la via del ritorno e sono troppo lontana dalla fermata del bus. Camminare sui sanpietrini in queste condizioni sarebbe pura follia. Sfilo le scarpe e me la faccio a piedi nudi, martoriandomi le piante. Ogni metro è una pena e una nuova imprecazione rivolta a Penelope. Poi mi ricordo dove mi trovo. Macino mezz’ora sul marciapiede, mentre tutti mi guardano dietro – la metà scrollando la testa – e mi porto sotto casa della mia preziosa amica.
«Penelope… sono nei casini: mollami le scarpe!»
«Ma… che ti è successo? E io come faccio a tornarmene sul set? Perché sai, ci ho ripensato: ho voglia di tornarci.» La guardo incerta.
Non so se ucciderla o limitarmi alla tortura.
«Ho io la soluzione per te, cara!»
Torno a camminare sui miei tacchi lasciandomi una sbigottita Penelope alle spalle. L’omicidio era troppo. Sono così buona da averle offerto due opzioni; o se ne torna sul set zoppicando o con le vesciche ai piedi.

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Cora in ritardo

Quando leggo sul quotidiano la notizia, il cappuccio rischia di imbrattarmi la mini. Il cameriere non si è ancora del tutto allontanato; raccoglie gli ordinativi tra i tavolini del bar e fa cadere l’occhio sopra le mie cosce, sperando di vedere, grazie a un imprevisto, quel che lui da solo non potrebbe. Ho i nervi tesi e mi sento messa all’angolo. La pausa prima di incontrare il mio cliente è rovinata. Sono in ritardo, ma devo per forza rinfrescarmi alla toilette. Gli sguardi di due adolescenti mi spogliano e non posso dar loro torto; la sveglia non funzionava, così, per recuperare tempo, sono già mezza nuda ancora prima di cominciare a lavorare. Una camicetta in cotone leggero, semitrasparente sopra la pelle, e un paio di stivali a tacco alto, completano la mia ridotta mise. “Spero lo prendano presto…” mi dico, sistemandomi il trucco e bagnandomi i polsi sotto il rubinetto. Il maniaco ha fatto fuori la terza prostituta una settimana fa, e ne han ritrovato il cadavere solo ieri sera. Non ce l’ha con quelle sulla strada, ma con quelle delle camere d’albergo. Come me.
Scrivono di esserci vicini, e sarebbe solo questione di ore, ormai. Ha lasciato indizi pesanti sull’ultimo cadavere. Certo, vallo a raccontare al mio cuore, quando ha terminato di giocare a ping-pong. Esco e mi trovo un’altra sorpresa: il carro attrezzi si è portato via la mia macchina – tutta colpa dello sciopero dei taxi e della mia fretta di parcheggiare -.
Passo il resto della giornata, fino a sera inoltrata, nel comando della polizia stradale; ho come l’impressione che il graduato rallenti di proposito le pratiche. Ammicca e non mi piace. Sono a pezzi quando riesco finalmente a chiudermi la porta alle spalle; mi sono giocata le ultime riserve di energia per convincerli che non sono “una di quelle”. Senza nemmeno sapere come ci sono riuscita. L’unico colpo di fortuna di una giornata storta. Appena accendo la tv scopro che è soltanto il secondo, e il meno importante; lo hanno preso, il maniaco.
Stavolta il bicchiere di alcol mi casca dalle mani: era il cliente con cui avevo appuntamento.

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Cora in omaggio

Se appartieni a coloro che l’hanno amata leggendone le quattro stagioni pubblicate su questo blog, oppure se appartieni a coloro che l’hanno scoperta solo di recente e vorrebbero conoscerla meglio, hai varie possibilità per avere Cora accanto: Leggere il nuovo romanzo L’amore ferisce, disponibile in eBook e in cartaceo, dallo scorso mese di luglio, che ne racconta gli inediti retroscena destinati a farla nascere. E scaricare il nuovo eBook PDF disponibile, gratis, per gli iscritti alla newsletter del mio Sito-Blog ufficiale, che ne pubblica in veste editoriale inedita le prime stagioni.
Se non sei ancora iscritto alla newsletter, questa è l’occasione migliore per farlo: ti bastano cinque rapidi e semplici passaggi, per ottenere un doppio beneficio. Il primo vantaggio consiste nel ricevere, automaticamente, direttamente nella tua casella di posta elettronica, ogni nuovo aggiornamento riguardante la mia attività e l’universo editoriale. Il secondo vantaggio è di ricevere gli eBook PDF esclusivi per leggere, integralmente, il materiale narrativo proposto, talvolta a episodi diluiti negli anni, proprio su questo blog, mio laboratorio di scrittura. È una tradizione cominciata con Esdy, proseguita con I racconti della neve, Lakota, L’errante cavaliere e giunta oggi a Cora. Come preciso in apertura, solo se sei già iscritto, probabilmente hai scaricato i precedenti racconti esclusivi e per te, avere quello di Cora è molto facile: chiedilo scrivendomi QUI, provvederò a spedirti il link per scaricarlo dal tuo indirizzo elettronico preferito. Altrimenti, se non lo sei, procedi con la tua prima iscrizione leggendo le indicazioni QUI: in quel caso, il link ti arriverà immediatamente, insieme alla conferma di registrazione. La raccomandazione è di controllare scrupolosamente la casella di posta elettronica, perché ogni servizio ha impostazioni diverse e potrebbe scegliere, autonomamente, di scaricare il messaggio nella sezione dello spam.
Mi auguro di leggere presto le tue preziose impressioni sul nuovo romanzo L’amore ferisce, nato dalla serie, e quelle relative all’omaggio PDF Cora. Nel primo caso contribuirai a sostenere il difficile cammino che ho intrapreso, mentre nel secondo mi permetterai di capire se queste iniziative sono gradite.
Buona lettura.

Autore testi: Keypaxx © Copyright per questo testo dal 2016. Tutti i diritti riservati.
Immagini © Copyright aventi diritto: “Cora” elaborazione grafica di Alberto Camerra

Sogni di Cora

Ci sono quei momenti in cui la testa se ne va per conto suo e capita soltanto in due situazioni; quando sei ubriaca o quando sogni. Anche io li faccio, per quanto possa sembrare strano, mi succede: li chiamano sogni erotici. Ti saltano dentro le coperte quando meno te lo aspetti. Ora uno di questi sembra aver deciso di bussare alla mia porta.
«Il professor Silimboni non abita qui?» mi chiede con aria delusa, fissandomi occhi e scollatura, non proprio in quest’ordine.
«Si è trasferito da un paio di mesi, mi risulta. Piacere Bianca» lo informo allungando la mano. Sta arrossendo.
«Oh certo, mi scusi, che sbadato! Piacere Goffredo» dice, stringendomela nella sua.
È sudato, oltre che imbarazzato, avrà una decina d’anni meno di me. Sta decidendo se provarci e infangare il colletto bianco in bella vista, o se battere in ritirata. Io devo stabilire se comportarmi da Bianca oppure da Cora. Mi sono fregata da sola, presentandomi come la prima, per cui mordo il labbro inferiore, storcendomi la bocca. Senza volerlo divento ancora più sensuale. E il pretino suda quanto una fontana. «Ecco… credo di dover andare, adesso. Ho un collega qui sotto e non vorrei farlo aspettare…». Il credo gli esce pure molto bene. Con uno stacco tra le parole, un apostrofo indeciso in bilico tra lo scivolo in basso e le pieghe del mio vestito… così allungo entrambe le mani e lo afferro per il colletto bianco, attirandolo con decisione verso le mie labbra. Basta un momento, uno di quelli che ti bloccano sulla soglia di casa. Bianca o Cora… non so nemmeno quale delle due balza fuori dalle fiamme della mia anima tormentata, asciugando l’acqua santa e facendone bollire il recipiente. Lui è perso. Ammaina la bandiera del clero e sfodera quella pirata; tutta nera, con in mezzo le mie forme…
Poi, come è arrivato, il lampo passa. Me lo rivedo lì, davanti. Imbambolato come me. L’incantesimo spezzato da un erotismo ad occhi aperti mai avverato.
«Devo andare… la ringrazio, sa… buona giornata» fugge per le scale, prima dell’irreparabile.
“Diamine: faccio paura anche ai giovani pretini” sorrido amara. Mentre il mio sogno erotico sparisce dal portone del palazzo.

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Cora e l’uomo impegnato

«Allora è tutto chiaro? Ti raccomando: dobbiamo riuscire a rispettare le tempistiche. Altrimenti mi salterà il programma dell’intera giornata». Sono scrupolosa nel mio lavoro; se un cliente ha delle necessità precise, e mi paga abbastanza da aiutarlo a rispettarle, faccio del mio meglio per onorare l’impegno preso. Così regolo la sveglia del cellulare, prima di spegnerlo. Mi sfilo le décolleté, con un colpo deciso dei piedi, per guadagnare velocità. Sembro una papera, scesa dai tacchi. Faccio in modo che il mio partner non se ne renda conto – o addio libido -, e lo strattono verso di me tirandolo per la cravatta. Le autoreggenti scure han sempre il loro perché.
La troppa foga mi fa correre il rischio di premergli le labbra sulle mie: «Questo no», esclamo, usando la voce come uno strumento; il tono inequivocabile, per essere ascoltata, il calore, per tenerlo su di giri. Rotoliamo sopra il letto, avvinghiati l’uno all’altra. Si sfila la giacca, con scatti secchi e nervosi.
«Aiutami…» invoca, mentre l’orologio gli si incastra nel polsino della camicia.
«Cristo…» e la zip dei pantaloni s’impiglia sul cotone degli slip.
Per fortuna ho una certa dimestichezza anche in questo.
«Che ore sono?»
«Ssst… è tutto sotto controllo» gli rispondo, rassicurandolo.
In realtà attendo da un momento all’altro il suono della sveglia; ho perso il conto del tempo e fingo padronanza di me, al posto dello stato di ansia che pesa sul petto. Lui si carica come un tornado, prima di spazzar via case, chiese e grano dei campi. Quasi vedo il fumo sbucargli dalle orecchie. Ma non è una saetta scatenata dal cielo. È più un mortaretto delle feste patronali, che s’inceppa sul più bello. Il suono del cellulare è una liberazione alla gara da maratoneta del sesso: «Devo muovermi subito! Per favore… dammi una mano… dove sono finiti i pantaloni?».
Si riveste e se ne va. Si è dichiarato soddisfatto. Ci son donne che pagherebbero per farlo durare di più. Io sono stata pagata per non fargli superare i quindici minuti. Del resto, sono le gioie e i dolori del professionismo.
E onoro sempre gli impegni presi.

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