Zava • brano1di11

Le bugie a volte sono necessarie. Permettono di celare una scomoda verità, permettono alle coscienze di mantenere una parvenza di candore, permettono di far conoscere di una persona gli aspetti meno scomodi. In sostanza, le bugie servono. Zava non le trovava piacevoli, anzi, la pensava in modo decisamente opposto. Eppure, nell’arco della sua esistenza, era già stata costretta a farne largo utilizzo. Zava aveva mentito. Mentito sulle sue origini, quando era stata costretta a rivelare una parvenza di passato credibile. Certo, ben raramente si era trovata di fronte alla scelta. Il più delle volte evitava di parlarne. In fondo perchè alimentare voci quando le chiacchiere sono già diffuse? per dare legna da ardere a un fuoco che già arde sotto le braci? E Zava non trascurava il valore della legna. Da dove proveniva (dal vero posto da cui proveniva), riscaldarsi era importante. Specie nei rigidi inverni  in cui si era barcamenata prima di arrivare in Italia. In quei rigidi e infiniti inverni la presenza di Sonjia le aveva concesso di mantenere una umanità altrimenti impensabile. La stessa Sonja che oggi, dopo tanti anni di silenzio, si era fatta viva richiedendo la sua presenza.
Se il cielo aveva assunto un manto plumbeo e privo di ogni spiraglio di sole quando si trovava sopra l’aereo per Mosca, ora il restante viaggio in treno serbava le stesse caratteristiche. Probabilmente l’inquinamento atmosferico si era moltiplicato durante la sua assenza. O forse, semplicemente, la città la stava accogliendo con la stessa freddezza di sempre. Quella che le aveva riservato negli anni della sua adolescenza. Quella con cui l’aveva salutata quando era stata costretta a…
«Biglietto, prego.»
«Cosa?… oh si, mi scusi. Un attimo soltanto, lo ho qui…»
rispose al controllore intento a verificare i passeggeri della carrozza. Nel rumore delle rotaie, nel vagone mezzo deserto, Zava si era assorta nei propri pensieri isolandosi dal resto.
“Un errore imperdonabile!” la riprese una familiare vocina interna a cui cercò di non prestare ascolto. Ogni tanto saltava fuori, come un piccolo folletto che non dovrebbe esserci. Ma non ne era sorpresa, anzi; tornare a Mosca avrebbe di certo spalancato portoni chiusi a doppia mandata. Frutto di un passato vissuto con l’acqua alla gola.
Dal centro della città la sua destinazione era soltanto a poche fermate. Poi, pochi minuti a piedi l’avrebbero portata alla abitazione di Sonjia. Il bagaglio sopra le sue spalle era leggero; un grande zaino contenente qualche ricambio d’abito, un paio di scarpe di scorta e alcuni oggetti di prima necessità. In aeroporto non sarebbe riuscita a fare passare niente altro.
“Un altro errore, piccola zarina” tornò a farsi viva la vocina ben nota nei meandri della memoria. E lui sarebbe stato lo stesso dopo i lustri passati?
Lei poteva avvalersi del corpo di una trentenne, stando a quanto le riferivano gli ammiratori affascinati dalla sua femminilità avvolta in un alone di mistero e particolarità. Eppure, sotto certi aspetti, avvertiva il peso di anni che non dimostrava, a volte.
Inatteso sopraggiunse l’abbaio, quando ancora mancavano pochi isolati al suo punto di arrivo. E, per quanto le potesse sembrare difficile, era convinta di riconoscere quel tono.
«Vizulmo…» sussurrò con un filo di voce, certa delle proprie sensazioni. Si sistemò meglio lo zaino sulle spalle e prese a correre. Superò in corsa alcune centinaia di metri senza eccessivo fiatone; la rincuorava vedersi ancora in forma. La casa, isolata dalle altre, era esattamente come la ricordava; piccola e dalle finestre basse, con una tonalità di giallo sulle pareti ormai dall’intonaco compromesso. La porta aperta con il vecchio Vizulmo, conosciuto per lettera, ad abbaiare tra le ombre interne, mentre cercava di ridestare il corpo a terra e immobile di una donna ormai più che settantenne; Sonjia, la sorella minore di Zava.
“Andrà tutto bene… deve andare tutto bene!” si disse mentre buttava lo zaino a terra e correva verso la sorella. Ma Crodomira Zavaglia in Italia, e Natasha Zavarovna nella nativa Russia, mentiva a se stessa. Un’altra bugia. Un’altra ancora.

Autore testi: Keypaxx © Copyright 2006-2012. Tutti i diritti riservati.
Immagini dal web © Copyright degli aventi diritto: “Famke Jannsen” attrice.

Pubblicità