Prot – file 3 di 13

La casa di Armand Constantine si trovava a pochi chilometri dal margine estremo di Babeltown. Nel bel mezzo di un possedimento terriero, appartenente alla famiglia da diverse generazioni. Dal ranch, ampio e sobrio, si scorgevano le montagne dalle cime frastagliate, a diretto contatto con l’orizzonte e le nubi di passaggio. Mentre le cupole eterogenee della vicina cittadina, da lontano, apparivano sottoforma di un denso agglomerato di puntini colorati sulla tela di un pittore naif. Più di cent’anni prima, il bisnonno di Armand lo aveva preceduto nella carica di sceriffo.

Quando quella zona di Texas era persino più selvaggia ed impervia. Ed il bestiame, la risorsa economica principale degli abitanti. Poi arrivò la ferrovia, l’industria e la recessione. Le famiglie iniziarono ad abbandonare l’Ovest, per recarsi nel promettente Est. Nelle grandi metropoli, come Boston e New York. Anche i Constantine seguirono la stessa strada. Ma il piccolo Armand aveva nel sangue la smania degli spazi aperti ed incontaminati. Nella testa fotografie e ricordi dell’avo. Nel cuore il desiderio di confrontarsi con la natura selvaggia. Ebbe la fortuna di entrare nelle forze dell’ordine e chiese presto il trasferimento nella sua Babeltown. Conobbe Michelle e si sposarono dopo pochi anni. Una coppia felice, che possedeva quanto desiderava: la libertà dell’aria aperta. Angela nacque al sesto anno di matrimonio. Una figlia accettata con gioia, sebbene non cercata particolarmente. Una figlia che si portò via la madre. E l’amore paterno dovette venirne a patti. Superando il dolore per una perdita immensa. Angela ora costituiva il suo bene maggiore; avendo scelto di non cercare più alcuna donna in grado di sostituire Michelle. Ed era un bene che aveva rischiato di essergli strappato violentemente poche ore prima. Provava un nodo allo stomaco che lo lacerava al solo pensiero, la testa minacciava di girargli. Incolpava se stesso per essere andato tanto vicino a mettere in pericolo la propria figlia. Sebbene la ragione (ed Armand, nonostate le forti passioni, sapeva comportarsi da persona estremamente razionale) lo rassicurasse del contrario. Cheyenne, un Pit Bull dal manto nero, macchiato di chiazze bianche a forma di stella sul torace, svolgeva come sempre il ruolo di guardia al ranch. Nelle ore serali si appostava accanto all’ingresso. Scrutando l’area circostante. Attento ad ogni minimo movimento e rumore fuori dalla norma. Gli si fece incontro festoso. Precedendo di qualche istante Rowena; l’insostituibile domestica che si occupava di tutte le faccende casalinghe, e che lo aveva aiutato a crescere la figlia.
«Signor Constantine… buonasera. Angela sta riposando sul divano. Ma è tranquilla.»
Gli disse subito, intuendo il motivo del precoce arrivo. Con la sua sola presenza trasmetteva serenità. Di fisico robusto e di colore, Rowena portava la sua esperienza di donna da poco oltre la mezza età. Carezzando lievemente Cheyenne, che lo affiancò sino alla porta, si limitò a risponderle con un cenno di sollievo. Angela lo abbracciò appena oltre l’entrata, lasciando il comodo divano.
«Va meglio ora..?»
«Si papà. Non preoccuparti, davvero. Sto benissimo. Non era necessario che arrivassi presto…»
«Oh beh, sono le fortune che si hanno nel potersi gestire da soli. C’è sempre il telefono, se servo…» le disse ammiccando.
«Se e quando hai voglia di parlarne… sono qui.» aggiunse.
«… Quello che è accaduto lo hai visto anche tu, papà. In realtà è avvenuto tutto in fretta. Questo tizio è sbucato dal nulla, armato. Minacciando tutti e chiedendo da bere. Avevamo paura, parecchia. Ma è andata bene…» gli rispose lei abbracciandolo di nuovo.
«Bene… certo, certo.. Siamo stati fortunati che ci fosse quel Prot…». Angela lo guardò interrogativa «..Ma, papi… c’eravamo solo io, le mie amiche, ed il vecchio Smith, là dentro…
Chi è questo… Prot..?»…

Autore: Keypaxx © Copyright 2007. Tutti i diritti riservati.