Prot – file 9 di 13

Raggiungere a piedi la fattoria dei Constantine era costato più tempo del previsto. Era riuscito a farsi dare un passaggio su un furgone malmesso, da un vecchio che passava a poche centinaia di metri dal mezzo distrutto della Polizia di Stato.
Quando aveva riaperto gli occhi pensava di essere morto.
Di essersi finalmente liberato dalle voci.
Ma doveva sapere che non glielo avrebbero permesso. Era stato sbalzato fuori dal blindato, attraversando le porte scardinate nello schianto. Rigettato dalle viscere dell’inferno sul mondo degli uomini. Privo di armi (quelle che aveva scaricato contro i suoi aguzzini in divisa), esplose in una pira di fiamme e fumo, aveva sottratto al vecchio un affilato e lungo coltello da cucina. Lui lo portava nascosto di fianco al cruscotto. Lo aveva usato quando cominciò ad osservarlo troppo, deglutendo per la paura. Scrutando la pelle annerita. Notando i segni lasciati dalle manette sui polsi. La prigionia di cui si era liberato frugando tra le tasche delle guardie carbonizzate e sottraendo il mazzo delle chiavi.
Scaricato oltre un dirupo il corpo senza vita dell’uomo, decise di proseguire a piedi.

Il fragore del motore gli impediva di seguire la traccia lasciata dalle voci. Ricoprì qualche miglio prima di sentirle di nuovo. Come immaginava erano tornate.
Si mise al centro della strada ed avanzò finchè un paio di fari comparvero ad abbagliarlo. Il mezzo procedeva ad una velocità sostenuta. Troppo per evitare di investirlo o di finire fuori dalla pista. Dedicò al veicolo sbandato qualche breve istante del suo tempo. Portava le insegne delle forze dell’ordine e la cosa lo incuriosiva. Sembrava che le sole persone in grado di rallentarlo si infrangessero contro la stessa energia oscura che lo animava.
Le voci lo avevano guidato sino ad un ranch. Un’insegna, fatta ad arco e sorretta da due travi verticali, riportava il nome dei “Constantine”. Un nome che tra i meandri cupi dei suoi pensieri risultava conosciuto; era quello dello sceriffo che lo aveva catturato per ultimo.
Sorrise maligno. Un nastro sottile che tagliava a metà un volto incavato e duro. Lontano notò una massa scura a quattro zampe sollevar le orecchie, puntandolo. Gli fece cenno con la mano di avvicinarsi, in segno di sfida. In un baleno piombò verso di lui, ringhiando furiosamente, decisa ad attaccarlo. Ma l’oggetto della rabbia del Pit Bull era un bersaglio bizzarro. Gli diede la schiena e si lasciò cadere a terra, supino.
Un atteggiamento che non frenò la carica di Cheyenne, nè gli impedì di compiere il balzo verso la gola dell’intruso.
E quella fu l’ultima azione dell’animale.
Nello slancio non si rese conto che una lunga lama d’acciaio proteggeva il collo dello sfidante.
Rimase a terra per due minuti. Sussurrando parole sconnesse alle orecchie del Pit Bull morente. Poi lo racccolse tra le braccia, carezzandolo con il mento. E lo depositò davanti alla porta d’ingresso della fattoria.
Rowena non si accorse di nulla. Finchè non varcò la soglia. Calpestando il sangue del cane sgozzato. Mentre l’ombra sopraggiungeva con calma alle sue spalle. Ripulì la lama sul vestito della governante e la osservò alla luce della luna in ambo i lati.
La porta rimasta socchiusa lo invitava verso l’interno. In quel punto le voci intonarono una melodia musicale. Sembravano soddisfatte di lui…

Autore: Keypaxx © Copyright 2007. Tutti i diritti riservati.